Poštar mi je pisao lažna pisma da ne umrem od tuge
Svakog petka, tačno u podne, stari Huso bi se naslonio na svoju drvenu kapiju i gledao niz prašnjavu cestu. Iako su ga noge izdavale, a reuma mu lomila kosti, on bi stajao uspravno, dotjeran, u čistoj bijeloj košulji i s francuskom kapom na glavi. Čekao je zvuk onog žutog mopeda. Čekao je Asima. Kada bi … Read more